Hört, ihr Bücher,
all', was in euch ist,
und noch viel mehr,
im Menschen steht geschrieben, von Anbeginn.
Dornen, Morast, Dreck sich türmen,
vor dem kleinen Tor.
Und die Schaufel, ...
tja, die liegt vor dem Eingang.
Wie nur, komme er,
durch gewaltig' Unratmassen,
an sein' unbewusst' Ziel;
nichts hat er,
meint er,
außer Hand, Fuß, Herz und Verstand.
Solang er nicht sieht,
in ihm,
seine stärkste und edelste Waffe,
(sc)harrt er der Dinge.